Я не ем арбузы

Не сыщешь в этом городе, милчеловек, двух одинаковых Макдональдсов, сколько времени не трать – не мегаполис мы, как бы ни пыжились, как бы не тыкали в лицо случайному заезжему автомобильными развязками на сорок полос. И небоскребы наши, друг мой, весьма условны – жители на лестничных площадках держат желтоглазых, наглых коз и на балконах растят помидоры, а по вечерам лавочки во дворах густо усеяныстарушками, следящими за тем, кто и куда выходит из подъездов.

На газонах рядом с пионами колосится картошка, и в подземном переходе на станции метро давно устроено овощное хранилище – не далее, как полгода тому совершена из него была большая масштабная кража: неведомый тать вытащил тонную бочку с солеными арбузами, красу и гордость микрорайона (не иначе, как подъемный кран подогнал, подлец), и унес, увел, укатил в неведомом направлении, лишив сотни три человек полезного и питательного продукта.

Кража наделала много шуму, признаюсь, и основным последствием ее стало следующее событие: переругавшись по поводу пропажи – никто не мог определить виноватого – жильцы на собрании решили отказаться от общественного арбузного поля, и, вынеся такое решение, разобрали едва оформившиеся арбузы по домам, доращивать в частных, самых что ни на есть личных условиях, под собственным пристальным присмотром.

Арбуз, который достался нам, был маленький и хмурый, с кривоватым желтым боком. Утром я протирала его влажной тряпочкой – он ежился и моргал – и выносила на балкон, к первому бледному солнцу. Вечером забирала обратно, укутав в сухое полотенце, прятала под кровать.

Он рос, округлялся и наливался грозными соками – полосатая шкура глянцевито переливалась, хвостик – верный признак арбузной зрелости – подсыхал. Он много читал, перерыл всю тетину библиотеку, но вкус у него был сомнительный – предпочитал дешевые детективы и, почему-то, Гришковца.

Когда он вырос, я унесла его в Печерский лес и выпустила на волю. Все-таки арбузу тяжело в городской квартире.

Соленые арбузы я больше не ем. Да и вообще никакие не ем.

А что до Макдональдса – если так хочется тебе непременно, то в следующий твой приезд сходим туда, только предупреждаю, что двух одинаковых Макдональдсов в нашем городе не сыскать – даже в рецепте лукового шейка нет никакого единогласия, что уж говорить о котлетах…

Парижа нет

В парижском метро дама в берете, – верный признак, что не в себе, - долго, убедительно спорила со своим отражением в окне: махала руками, перебивала, кокетливо отворачивалась, притворяясь, что обижена. Отчаявшись доказать что-либо путное своему двойнику, встала и вышла вон, бормоча под нос недоговоренное.
******
Чем больше в городе людей в наушниках, тем меньше тут уюта – причинно-следственная связь перепутана, но факт разит в лицо, здесь непременно требуется во что-то уткнуться, то ли музыка, то ли книжка, то ли хотя бы темные очки. С утра в очередном кафе некто безусловно чернокожий то рыдал, то смеялся в наушниках – и не понять, что шептал ему маленький старый плейер. 


****** 
Там же, за стойкой бара, человек в неопрятных ранних сорока смотрел радостно в телевизор, где пела Блонди, и улыбался, и толкал своего приятеля, такого же, поношенного, в старой кожаной куртке. 


****** 
Здесь прелестные собаки – куда интеллигентнее людей, по-моему. Один лабрадор, к примеру, исключительно деликатно залез ко мне под стол в уличном кафе, где до меня кто-то рассыпал много очень вкусных крошек – и пес никак не смог пройти мимо, и буквально в считанные полминуты – как раз, пока не успела спохватиться хозяйка, - технично вылизал языком весь асфальт, постоянно извиняясь. Ошейник на нем был усыпан стразами, но это на совести хозяйки, конечно. 


***** 
Нет никакого Парижа, обман и фикция, но я так и думала, впрочем.